Стихи рождаются из чепухи.
Кому-то море и война,
кому-то литров семь вина,
кому-то выбросы вселенной
и звездный в небе кавардак,
кому-то ужин по-семейному,
а кто-то проживет и так:
ни строчки, ни полстрочки,
и тихо плачет в закуточке.
Все начинается из точки и ей кончается опять.