Пылится в отдалённом уголке,
Среди аборигенов антресоли,
Забытая душа в цветном платке,
Побитом вездесущей жадной молью.
С линялым допотопным рюкзаком,
С цигейковой ушанкой из наследства,
От тех, кто был знаком иль незнаком, –
Вполне невозмутимое соседство.
Душа как вещь, просроченный товар,
Как те галоши из другого века,
Не взбитый в Колу яблоШный узвар,
Как сапиенс, не ставший человеком…
Сопит душа, вдыхая нафталин,
Чихая еле слышно с непривычки
На занавес искусных паутин,
Прикрыв смиренно светлые реснички.
Дождит за стенкой, ветер ледяной,
Зато под потолком тепло и сухо.
Паук творит шедевр очередной –
В осеннем вдохновенье. Иль под мухой?