В кресле качалке, за бокалом у окна.
Трещит камин, звуком дырявой термопары.
Смываю терпким запахом вина.
Вкус горькой, расслабляющей сигары.
Всплеск света, гулкий шум и тишина....
Ан нет, чеканка доброго дождя по крыше.
Мой друг, какая была глубина.
Тех чувств,....которых ты сейчас не слышишь.
Поток дождя по окнам шелестит.
Вся пыль от повседневной суеты размыта.
И каждый у окна, в ночи грустит.
А дверь увы, теперь навек закрыта.
И каждый думает о том.
Была ль любовь, иль еще будет.
Как все не так и все нето.
Не так, сопит, не так смешит, не так по утру будит.
И все не так и все не то.
Развенченны про возраст мифы.
Нам кажется, что все-таки прошло.
А говорили то, что все-таки покорны.
Мне как то старец говорит.
-Сынок, любовь бывает в малых дозах.
-Ты знаешь больше не болит.
-Когда то каждый был в стихах.
-Сейчас, увы даже не в прозах.
Ушла гроза, с дождем, за горизонт.
Мерцает в далеке и грома звук в раскатах.
-Либили мы друзья, нет вам это не понт!
-Любили!, все таки когда то!