Начинает твой полдень сбываться.
Вот и коршун парит высоко.
Разбегаются солнечно зайцы,
слепнет полдень и всем нелегко.
По дороге - не к раю - к Зарайску
лес шатается, как во хмелю. . .
Кончить с жизнью бы по-самурайски,
где не хочется жить соловью.
За скитальцев тревожусь пропащих!
Хоть и тост бестолков и рисков ,
но когда ненадёжен стропальщик,
до беды - ближе, чем далеко.
Пожалеем же всех. Да воздастся!
Боже правый, да кто мы? Никто!
Стать бы мудрыми, словно китайцы,
или даже, как кони в пальто.
. . . Начинает ночное сбываться
и тоскливее стали поля.
По дороге туманной к Зарайску
рифма просит, хотя бы рубля.
На прощанье ещё раз: - обняться!
Не мешало б вздохнуть глубоко,
чтобы духу с крылом не раз'яться,
если полночь зашла далеко.