Поэты разнолики, как и птицы,
и разномастны, что не говори;
Одни блуждают телом за границей,
Другие же до утренней зори
Парят душой по временам и странам,
И судьбы наблюдают свысока
Во сне ли, над бумагой, над стаканом...
Над кринкою парного молока
В есенинских местах, в глуши рязанской
Или в Санкт-Петербурге над Невой
Поэты кружат птицами в пространстве
и увлекают нас туда с собой.
И кажется, открыты двери в вечность;
вот почему их зов через века
Все будит в человеке человечность,
Хотя судьба поэтов нелегка.
Но даже, если короток их век
И падать не однажды приходилось,
Поэт это крылатый человек,
А крылья человеку, - Божья милость.
(Вышемирская Ольга)