Белые вьюги косые
Кружат над Русью всея,
Красят метели Россию,
Так ей к лицу кисея!
Вихрем седым налетели,
В поле упали холстом,
Снова в России — Метели,
Пушкин,Свиридов,Толстой!
Снова с опущенной плетью
К нам ямщики-молодцы
Через метель и столетья
Тройки ведут под уздцы.
Снова торопятся в строки,
Грустно ложатся в слога
Вьюжные наши дороги,
Белые наши снега.