Серый день, межсезонье, тоска.
Город хмур и спросонья не в духе,
Не причесан, не выбрит, «под мухой»,
И дождями полны облака.
До кофейни дорожкой дымка
Вьется пряная нить Ариадны.
От горячего тая глотка
У окна в макраме виноградном
С одиноким и рваным листком
И надклеванной гроздью изюма,
Уношусь далеко-далеко
В золотые июльские дюны,
Где прибоем расстелен песок,
Словно радужных грез одеяло.
А по жилам арабики ток
Растекается — джинн или дьявол?
Закружит за окном конфетти
Разноцветием зонтовых лилий,
И дома поплывут, обратив
Площадь морем и мачтами — шпили.
На бегущей рекламной строке
Вдруг прочту: «Отправление в лето»,
Но без лайнера, дат и билета...
Выйду — вновь повторенье сюжета:
Межсезонье и зонтик в руке.
ноябрь 2018