Что нас влечёт к толпе счастливой,
под сень искрящих жизнью чувств?
Души ли - детский мир игривый, -
иль пустота её бесчувств?
В стерне скитаясь, поэтизма,
иду-бреду - судьбой гоним
по тропам бабочек лиризма,
с сачком словесности своим.
Душою - стихо-пилигрима,
ищу я то, что не терял:
и чувства - без дурного грима,
и смыслов сладостный хорал.
Порхают бабочки в лиризах,
слова столпились у строки…
А смыслы, - спрятались в капризах,
а чувства, - в рабстве у тоски.