Вот приходит к нам зима.
Потихоньку из за угла.
Золотилась осень здесь.
Посылала мокрый снег.
А сейчас, из тупика,
Тихо к нам идёт зима.
Первый снег, сначала лёг.
Был пушистый, нежный он.
Думали, что день, ну два,
Полежит, растает сам.
Но, морозец придавил.
Снег ещё всё серебрит.
Но, зато, так хорошо.
Нет не грязи, луж, дождей.
Лишь морозец, щёчки нам,
Подрумянит иногда.
С крыш, сосульки не летят.
Не налипли ещё там.
Как всё это хорошо.
Нет, зима, к нам не пришла.
Осень тоже не ушла.
И не знаем, что нам ждать.
Потепление опять?
Снег растает быстро так.
Снова грязь везде опять.
Лучше бы пришла зима.
Серебро нам принесла.
И мороз пришёл скорей.
Тогда осень поняла,
Золото всё убрала.
Убежала отдыхать.
В том году придёт опять.
И пошла зима, гулять.
Серебром всё посыпать.
Всё морозить, покрывать.
Речки льдом, а поля,
Одеялом покрывать.
Будет лютая зима.
Будут, вьюги завывать.
Серебро повалит вниз.
И мороз, такой пошлёт,
Заморозит всё кругом.
Речки, озёра и моря,
Будут подо льдом стоять.
Но, пока ещё не как,
Зиме, осень не прогнать.
И живём, не зная, что,
Нам природа преподнесёт.
Написал Буторин Евгений Игоревич.