Не растянется лет на триста,
У предзимья короткий век.
Землю, вышитую батистом,
Застилает неспешно снег.
Он беспечный и он бедовый,
Не считается снег ни с кем.
А на веточке лист кленовый,
Не сорвался, на волоске,
Он повис и немного странно,
Потому что всего один.
Он не знает о самом главном,
Ожидаемом впереди.
О морозной, промозглой стуже,
Рассказать я, наверно б смог.
Подошёл по замёрзшей луже,
Дотянулся, сорвал листок.
И в себе ощутив мальчишку,
Я листочек принёс домой.
И лежит в самой толстой книжке,
Он, не встретившийся с зимой.
* * *