Прошли года.
Вернее пролетели годы.
И все эти годы не похожи,
И не было похожего и дня.
Счастливые были, и не очень.
А некоторые просто суета.
Тяжёлых было тоже много.
Но, ведь для этого и жизнь дана.
Я грузом этим не придавлен сильно.
Пока он вес свой не набрал.
Но, вижу в зеркале,
Я на лице морщины.
Стареем брат, но это не беда.
Ты от судьбы не убежишь далёко.
И не узнаешь, что ждёт впереди.
Каких извилин, кругов, поворотов,
Она сегодня, завтра принесёт
Но, молодым, не быть,
Я знаю точно.
Не радоваться каждой ерунде.
Влюбляться вновь и вновь,
В красивеньких девчонок.
С друзьями посидеть на бугорке.
Не думать, что жизнь сплошное счастье.
И лучшее, конечно, впереди.
Сейчас живу, разведывая поле,
Не зная мин, но думаю пройти.
Быть молодым, прекрасно.
Просто чудно.
Всё в вас бурлит, всё требует познать.
Но, можно, в молодые годы,
Таких поленьев толстых наломать.
Ломал и я, и очень даже много.
О чём жалею сильно я сейчас.
Но жизнь проходит.
Пролетели годы.
И тяжким грузом, мне на плечи ложась.
А в старости, своя есть прелесть.
Она немного украшает нас.
Я в людях разбираться стал,
И зрелость, и мудрость, посещает сейчас нас.
Но, главное, жить надо снова смело.
Идти вперёд, и не бояться не когда.
Приходит старость, а нам, какое дело.
Мы будем жить,
Пока в душе горит искра.
Написал Буторин Евгений Игоревич.