Слепец в моем теле,
беспомощный,
как чудище в темном
лабиринте, блуждает
год за годом,
ничего не понимая.
Не может найти выход.
Не может
уклониться от объятий,
от камня,
от слова,
от мертвой птицы.
Спрашивает: "Что то?"
"Что это?"
В змеиных зарослях
собирает скудный урожай
Брайля.