Не думала, не гадала — а вдруг узнала,
что Господь получает по весточке
ежеутренне о девочке-веточке,
как о доченьке, обо мне
молит его не моя мамочка,
перебирая прозрачными ручками
черно-белые снимки,
где на щечке ещё лукавая ямочка,
и не видит она мои морщинки,
и шелестят её ангелы,
словно эхо далёкое: Ира, Гала.
Встану рано — окно в дождике,
Боженька, пусть бы она не хворала,
пошепчу ему и поплачу
просто так, в тишине храма
постою, засвечу свечу —
ты живи, живи, не моя мама.