Когда дозреет яблочный пирог,
и ложечка зачвакает вареньем,
услышишь сада легкое волненье,
услышишь яблок торопливый скок.
Откуда летней электрички – фа
под снега соль в продрогших занавесках?
Откуда соловьев ванильных всплески,
медлительные ( как сейчас WI-FI)?
Захочется мгновенья раздавать –
чудеснейшие в красоте неброской.
Зазвать, допустим, в гости Заболоцких?
(а Маяковских с Бриками не звать!)
Ах, было б только с кем поговорить!
Без суеты, политики...по-свойски
с кем нынешней литературы кости
(как грязную посуду) перемыть?
Чтоб теплым ливнем наполнялся сад,
чтоб гром катился, сотрясая ветки.
(О, ложечки серебряного века,
что даже в вишне сваренной звенят!)
И времени для разговоров – тьма,
поговорим, не замечая сами:
пирог доедая алчными глазами,
на стекла дышит нищая зима.