Остаюсь в памяти на разбитых осколках,
На чужих фотографиях, где есть часть меня.
Те что стоят на забытых и пыльных полках,
Под закатом осеннего дождливого дня.
Я из тех людей, чьи лица срезают на фото,
И сжигают их в пепельнице на окне...
Может быть ещё существует кто-то,
Кто всё-таки, иногда, скучает по мне.
Я из тех, кто всегда третий лишний.
Из-за кого слёзы бегут ручьём.
Я как буря, после затишья,
Я из тех, кто видит свой смысл во всём...