Я не верю ни в людей, ни людям,
И тем более в их правосудие.
Я уже не верю, что на свете есть любовь,
Выворачивающая сердца наизнанку, в кровь
Стирая пальцы, не дерусь больше за чувства.
Им цена, что современному искусству:
Лишь химеры, ложно, как Swarovski,
И недорого, и идеально просто.
Я не верю, что меня на свете кто-то любит,
Любит абсолютно, с обстоятельствами. - Курит
Достоевский за портьерой очень нервно:
Здесь истории слагаются похуже его скверны.
У меня нет ни друзей, ни родственников -
Сонм знакомых, сродственны
Лишь партнеры, что еще висят на одном деле,
Да и то лишь до определенного задела.
Мне не важна логика и этикет,
Верю только в силу воли и минет,
Что себя тащить из ямы можешь только сам,
А другим нет дела: был - пропал.
И в безверии сложилась парадигма стройная:
Утром встал, позавтракал - доволен.
И идешь гулять по полю ржи с детьми,
Что пока еще чисты в начале пути лжи.