Мне дымом бы стать, что мерно бежит из твоей сигареты.
Пока ты куришь, думаешь о чём-то своём, как всегда морща лоб.
Мне дымом бы прописаться здесь навсегда, закончить куплеты,
Стихи все свои дописать, последний гвоздь подготовить на гроб.
Знаешь, дымом осесть бы на потолке мне - прямо с люстрой вровень
и слушать твой монотонный пальцами стук по столу на нечет и чёт,
Но пока ты куришь здесь молча и хмуро сдвигаешь брови -
Река высыхает. Маятник движется. Стрелка ползёт.
Превратиться бы в дым, что нынче покорно живёт внутри этих стен.
Пока ты куришь, сутулясь, рассеянно смотришь куда-то вдаль,
Но дым развеется позже - он ведь очень не любит плен..
Дым лишь на время с тобой.
Мне очень жаль.