Из утра, обретённого средь ночи,
Когда еще со снами голова,
Из вороха чернильных чревоточин
Рождаются какие-то слова.
Они ещё отрывочны, туманны,
Голы, как ветки снег с которых сник.
Они ещё как сказочные страны,
Как языки, рождённые из них.
Они еще – дитя из колыбели,
Мысль, не осознающая вины.
Увидели рассвет и оробели,
И стали странной нежностью полны.