Сквозь намокший кубизм зимних, южных,
лишенных симметрии крыш
море кажется тенью взлетевшего в небо “голландца”.
Этим облачным утром, покуда ты спишь,
даже солнце и то не наводит привычного глянца.
Здесь на желтой, хранящей преданья заветов земле,
в ноябре продолжают цвести эвкалипты.
Это раннее утро, и свисающий до полу плед
согревает тебя, точно теплые краски - палитру,
что готовит художник - писать, наш не зимний пейзаж
листьев, птиц и цветов, спектр радужной тучи
с незримым светилом.
Справа луч осветил часть двора, слева - блещет гроза
и на кроне цветущей монадой все соединилось.
То же море, но тень превратилась в остов корабля
с парусами свисающих туч, как в военном сражении
освещаемых вспышками и, пробуждая тебя,
гром катился, встречая твое пробуждение.