Пишу тебе из маленькой каморки,
с приличным отоплением, однако,
таким, что открываю настежь окна,
проветриваю княжество Монако.
Была с утра на почте, там почтенно
мне выдали посылку из Гонконга
и два письма, доселе непрочтённых.
Люблю загадки почты Петербурга.
Эксэль, ты негодуешь, сумасбродит,
возможно, ей твои неясны цели.
Мудрёный, но задорно-безбородый,
ты помнишь, как дурачился в Xl-е*?
А на Звенигородской /слух за тыном/
последний, вроде, слёт ЛИТО Пиитер.
Конечно, не Пиитером единым,
но притча вспоминается о прутьях.
Я за компом, смотрю немного в окна –
что ноября бывает беспробудней…
почти бесцветный домик бледно вогнан
прослойкой в небо-землю бутербродной.
Но это ничего, уже под кожей
у нас превозмогание погоды/,
и книги выбираются потвёрже.
Вот «Братья К.» вполне годнЫ /и гОдны/.
Протанцевало солнце, мигом сгинув,
на той же крыше домика-прослойки
горячую внезапную лезгинку,
чтоб я запнулась вдруг на этом слоге
и вышла наконец из дома в люди,
пройтись пешком по набережной влажной,
себя ругая вслух за словоблудье,
но иногда так хочется, что можно.
*Xl - Литературный клуб в Санкт-Петербурге