Если в сердце иссякнут чернила,
Я закрыть свой архив поспешу:
Прочитал Ты, что я сочинила,
И что в будущем не напишу...
Впрочем, Господи, я ли писала,
Шла вслепую мостом без перил;
Может, Сам Ты рукою вассала
Эту летопись жизни творил?!
Но непросто, мой Бог, ох, непросто
Мне, букашке, - за ропот прости -
От купели Твоей до погоста
Тяжесть целой Вселенной нести!
Я была и мечом, и оралом,
Вертихвосткой и верной женой,
Но великое видела в малом
Через призму своих параной.
А теперь я - снежинка вне тела,
За окошком - давно уж зима...
Слава Богу, что жизнь пролетела
И притом - не лишила ума...