Поставь на таймер внутренний психоз
и в ноября холодные ладони
уткни от слёз промокшее лицо,
в надежде, что дожди его умоют.
Лови губами самый первый снег,
морозный воздух глубоко вдыхая,
не замечай, как он, коснувшись век,
по руслам щёк слезинками стекает.
Какое небо в позднем ноябре,
закутавшее город в одеяло!
Не суждено нам вместе не болеть,
всё отменить и всё начать сначала.
Не суждено под брюхом облаков,
нависших санитарами из дурки,
лечить вдвоём наш внутренний психоз
и не болеть подолгу от разлуки.
Не забиваться в норы, не скулить
и, на себе зализывая раны,
сходить с ума, и, всё же, не сойти,
и от вина не становиться пьяным...
Плывут зефиром взбитым облака,
Gismeteo лепечет о погоде,
закатывая в мышечный ангар,
души моей... бумажный
самолётик.