***

Меня тошнит от этих поэтесс,
Что рифмою играют как шумовкой,
И выжимают экзерсисы ловко,
Словно чеснок положенный под пресс .

Шинкуют, варят, давят, кипятят,
Спасая от голодной смерти нищих,
Которым , что там, до духовной пищи,
любое месиво сожрать хотя б .

К искусству не привитые стада,
Затопчут лиры нежные побеги,
И уплывут на ноевом ковчеге,
Туда, где не оставят и следа .