Ну, вот: себя заставил взять перо,
точнее, смарт. Сижу, и пальцем тычу -
под яростное пение ворон,
учуявших, наверное, добычу.
С каких-то (мне неведомых) краёв
они летят сюда, за стаей стая...
И на капоте новеньком моём
балласт вороний пышно расцветает.
Со лба бегут остатки серебра,
чтоб в бороде найти себе укрытье,
надеждой тешась, что по ним с утра
не проскользит разящий лемех бритвы.
Но времени замах неумолим,
надежд тщета, как во яцызех притча...
Щеки полянку радостно скоблит
коса судьбы и ход вещей привычный.
А мыслей нет ни изнутри, ни вне,
и интеллект какой-то заскорузлый,
и день очередной идёт по мне,
тряся своей ощипаною гузкой.
Дрожит под пальцем бедолага смарт,
пытаясь не заржать и не давиться...
И я пишу, чтоб не сойти с ума
от неукомплектованности мысли:
назло зиме, щетине, воронью,
стальным дверям, замкам, стеклянным стенам...
И, как дурак, Тебя в себе храню -
так ежедневно и обыкновенно.