Что мне скрывать? Почти седая.
И дело здесь не в мастерстве…
Мне тонны слов на плечи давят,
Не помещаясь в голове.
Я этой манией страдаю.
Да помолчит, искусствовед!
(Строка болезненно худая),
Однако, тянется на свет.
И хоть ногой споткнусь о камень,
А хоть отправлюсь в Куршавель…
Мне спасу нет, и возникают
Шальные мысли в голове.
Пытаюсь сжать виски руками,
Но тщетно… рук всего-то две…
Вот, впрямь, как будто с потолка мне...
И их, как ящериц в траве.
Боюсь, любого забодаю
Дежурной рифмой в рукаве.
Мне тонны слов на плечи давят,
Не помещаясь в голове.