Очень хотел я стихи написать про это.
Про шесть миллионов убитых,
Про рельсы в гетто,
Про рельсы, ведущие в никуда,
Уходящие в стену…
Повсюду – беда, беда,
И снова беда на смену.
Про газовых камер кошмар,
И про детские души,
Про тысячи маленьких мёртвых имён
В тёмном зале,
Где всё в звёздах от крошечных фонарей…
А потом, у Плача Стены, хасиды
К нам подошли
И на ломаном русском сказали:
– О, брат, ти – еврей? И ти – тодже еврей?
И за руки взяли – скакать в хороводе, как кони.
Надели тфилин
На нас,
Смущённых смешных дураков…
Народ, сквозь кошмар Катастрофы,
Всё тянущий к Небу ладони,
Всё верящий, ждущий,
Аминь и во веки веков…
Очень хотел стихи написать про это,
Про рельсы, про камеры, Корчака,
Гетто и «где-то»,
Но понял, что только вот так и получится:
Боль разбросать по крупицам,
Клёкотом, криком печальным, и всё-таки – веря.
Веря и здесь, и в России, в глубоком снегу…
Прадед мой Пинхас, с таким же вот криком
Упавший от выстрела зверя…
Очень хотел написать я,
Да нет, не могу.
Не могу.
26-27.11.18, Иерусалим – Хайфа