Мне говорят, что наше поколенье
Книг не читает и стихи не пишет.
Что характерно нам с высот паденье
И вместо дома - в поднебесье крыши.
Мне говорят, что жизни мы не знаем,
Мы - эгоисты, никого не любим.
Что мы умело пользуем, лукавим.
И о друзьях в достатке позабудем.
Мне говорят, мы мажем краской стены.
Морали нет и совести подавно,
Что почернели наши уже вены,
Что ждем везде подвоха и удара.
Мне говорят, мы сути не внимаем.
Мы - бунтари, в чьих криках жилы стыли.
А я скажу, мы время свое знаем,
И лучше тех, кто по теченью плыли.
А я скажу, что наша ценность - в "завтра".
За нами - род живущих поколений.
Не надо потешаться над солдатом,
Раз переполнены вы трусостью оленьей.
А я скажу, мы словно горностаи
Бежим от дна бетонного к свободе.
И что на стенах рваных с жалкой сваей
Шагала мы рисуем на восходе.