блять,
да почему не получается писать о хорошем,
добром,
почему слова становятся комом в горле,
а буквы выблевываются потом и в никуда
беда.
почему сюжет придумывается только после написания окончания,
на просьбы о помощи друзья пожимают плечами,
а каждое утро хочется менять квартиру, принципы и города
снова беда.
почему передо мной как-будто лежит рисунок моей жизни,
и мало того, что я его просто нагло откуда-то с****ила,
я ещё, попивая виски и запивая колою,
просто сижу и его коряво перерисовываю.