Где-то, в далёком Свете,
Том, что зовётся – Тот,
С солнышком, как на этом,
Мама моя встаёт…
Шаткой доской крылечко
Скрипнет под каблуком,
И поперхнётся печка
Горьким, как жизнь, дымком.
Пробуя вкус поленьев,
Ноту найдёт с трудом,
И немудрёным пеньем
Тихий наполнит дом…
Договорившись с печкой,
Дальше спешит она –
Бросить сенца овечкам,
Курочкам дать зерна…
Каждой найдётся слово,
Мягкое, как елей,
Жалко, что нет коровы,
Было бы веселей.
Мордой тянулась к маме,
Каждый ловила звук,
Корку брала губами
Из задубевших рук…
А убирали сами,
Как недостало сил…
Кто-то напрасно память
Полностью воскресил.
Много забот у мамы,
Дела – невпроворот,
Надо постряпать шанег,
Может сынок придёт,
А угощать-то нечем,
Здесь магазинов нет…
Тихо приходит вечер,
В этот ли, в Тот ли Свет…
Вздрогнет, и скажет хмуро
В мутную пустоту:
«Ой, ну какая ж дура!
Что же я тут плету?»
Скомкав в руке платочек,
Слёзы утрёт со щёк…
Пусть поживёт сыночек…
Рано ему ещё.