Осенним тоскливым дождиком,
я старый альбом открыл.
И вспомнил что был художником -
волшебником кисти был.
Что жил доверяя сказкам и,
наивно тогда мечтал -
весь мир разукрасить красками,
чтоб он веселее стал.
Мазки наносил старательно,
по форме, не абы как!
На небо - лазурь желательно,
на розы как кровь - краплак.
И осень я красил с щедростью,
не экономил крон...
Но трудно тягаться с серостью,
коль имя ей - легион!
Как из травы кузнечики,
настырны как саранча -
слетелись тотчас советчики,
жвалами стрекоча.
снуют по мольберту крысами,
повсюду находят брак -
мол это не так написано,
с тенями вообще - бардак.
Нахраписто, без смущения,
невежества не стыдясь -
утопят сперва в сомнениях,
потом упрекнут за грязь.
Себя ощутишь ничтожеством,
не в силах сказать в ответ -
что станет шедевр убожеством,
когда перемешан цвет!
А эти ворчат, советуют,
но после - воротят нос.
И сокрушённо сетуют -
уж больно пейзаж - белёс!
Я холст исцарапал ножиком,
эскизы под краном смыл...
Я вспомнил что был художником,
чихнул и опять забыл!