А что, если бы снег был красный?
Как искры, летящие от огня, сигарет
И ясное небо окрасилось в красный...
Заперло тёплый солнечный свет...
Перестали цветы распускаться,
Перестала и вишня цвести...
Люди сразу стали теряться,
Вспоминать картину Брюллова...
Ах, что это я...
Красный - цвет страсти и чувств...
И это вовсе не эпитимия,
А кровавое небо - кладбище искусств.