Где птиц не соберёшь в квадратик окоёма
Последний лист мороз рисует на стене
Чтоб кто - то пережил ноябрьскую дрёму
И не окостенел.
Там, дальше, будет цвет и темперу печали
Прольёт прозрачный день на девственный левкас.
И те, кого мы прежде величали
Отринут нас.
Так рукописи дымом горьковатым
Метнутся ввысь, теряя плоть и вес.
И забытье в котором виноваты
Догонит здесь...
Но истинным покажется едва ли
И образ наш, и связь
Придуманные нами, что пропали
Так и не воплотясь.