Набобы снова куют золотое копье войны.
Шпионы их снуют и уже совсем не видны.
Масло льют в огонь, все тех же старых сортов,
Внося черную смуту в умы неокрепших голов.
Золотая руда будет струями литься,
Из рвано-кровавых ран павших солдат.
А они будут гордо класть после венки
На их могилы под гулкий набат.