Хочу в бессонницу – всю ночь стихи писать.
Там сны бегут от острых будничных осколков,
там на столе открыта памяти дежурная тетрадь,
но лист порой несбывшейся надеждой скомкан.
Мне б только вспомнить, как это – любить,
чтоб перейти бессонные пределы и границы
и разглядеть в личинах некогда смеющиеся лица,
и выдернуть из мулине ошибок роковую нить…
Мне б крылья бабочки-подёнки, не дожившей до поры,
примерить, чтобы пролететь на вдохе коридор затмений
и с этими крылами жить, забыв все правила игры,
стерев со стен граффити неудавшихся знамений.
В стране бессонницы так бесконечны ночи миражи,
а день очередной в календаре крестом зачёркнут,
и нет сомнения: заслужена или получена в подарок жизнь?
И можно ли вернуться в лето по полям осенним, чёрным?
Мне бы войти в мою волшебную страну без снов,
где мир вмещается в пространство сомкнутых ресниц,
и где стихи слагаются из нужных строк и слов
так безошибочно и бережно, как птицы выбирают птиц…