Плакала среди лета.
Даже шмель был тебе не нужен,
его солнечные секреты,
его низко летящий фьюжн.
И с бутона порхал на бутон
небольшой золотой саксофон.
Плакала ночью, в осень, –
так, что ливень сухим казался.
Хрупким поездом на откосе
он крошился и рассыпался
по окрестным полям и дворам…
Эхом бубна – к промокшим мирам.
Плакала утром зимним.
Соль от слёз оседала снегом.
Мёрзли руки, глаза и бивни.
В колких звёздочках было небо.
Но я слышал: за снежной горой
дальней вьюги присвистнул гобой.
Плакала и весною.
Помню вечер – большой и светлый.
Может, лучше зарыться снова
в шашни, в щебет, в цветы на ветках?
Всё пульсирует, как тромбон:
маяки, голоса, анемон.
Так лови же сезоны и радуйся жизни!
Что ж ты, душенька моя, киснешь?