Всё же, какая причина
Копоти этой чёрной?
Жизнь примеряет личину,
Манипулируя чёлкой.
То, - на пробор зачешет,
Ровный, - как саблей с маху!
То, - как дворами чешет,
Сумрак крестя от страха.
Или, при свете лампы
Врёт, как последний безбожник.
Ходит на мягких лапах,
Слёз твоих мутный дождик…
С болью нечеловечьей,
И не звериной тоже…
Время, конечно, лечит,
И убивать может.