Мне цветные сны не снятся,
Но приходят по ночам,
Под дверьми стоят, стучатся
К моим лечащим врачам.
Я убийца, я писатель,
Нарик, карточный игрок,
А вообще, простой мечтатель,
Увядающий цветок.
Здесь уютно, как в пижаме,
Мягко, тесно и светло.
Изнутри горим в пожаре
Из обрывков песен, слов.
Пропускаясь через призму,
Поменяться хоть в лице бы.
Все, что я беру от жизни,
Пустотелое плацебо.
Чтоб не видеть эти рожи,
Дай пилюль, сестра, позлее.
В этом мире я прохожий,
Как говаривал Есенин.