Мы все ждём, что боль пройдёт,
Но она все не уходит.
Встанет в узенький проход,
Не разминуться с ней на входе.
Просто мы с ней свыкаемся,
И вот она уже член семьи.
Когда же придёт раскаяние,
С ней останемся один на один.
И не живём - скитаемся,
Коротая короткие дни.
По белому свету мотаемся,
Старости ждём до седин.