Перебирая
потёртые карты,
нынче с судьбой
я играю в очко,
снова гадаю
в плену у азарта:
«что будет завтра,
ах, что будет завтра?»
месяц на небе
усохшим стручком
прячется вновь
в облаков
молоко….
Где моё счастье,
далече иль близко,
может быть, с ним
я совсем незнаком?
Хочется мне послать
богу записку,
гневно по небу
стучать молотком,
бог меня слушать
опять не захочет,
в горле моём
появляется ком….
Не сочинить мне
уже новых строчек,
трудно ворочать
теперь языком!
Буду сидеть, как
за школьною партой,
знаю: надежды
мои далеко,
жизнь моя – это
творенье поп-арта,
снова я еду куда-то
в плацкарте,
ну, а куда?- мне
понять нелегко,
перебирая
потёртые карты,
зря я судьбой
вновь играю
в очко!