Что видишь ты в исписанных страницах?
Пролей же на бессмысленное свет!
Кто здесь судья, кто жертва, кто убийца?
И почему словам здесь больше места нет?
Как можно быть столь искренне упрямым?
Открой же истину мне, правды не тая:
Как отличить комедию от драмы,
И жизнь прожить, да так, чтобы не зря?
В ответ рисуешь грязью силуэты
На девственно-белеющем снегу
И вписываешь в истинное веды,
Как многоточья в лишнюю строку.
Вопросов бесконечные потоки
В сознание врываются войной,
А скудная, ущербная душонка
Бросается трусливо за тобой…
Но ты молчишь, в раздумья повергая,
И разум возвращается опять…
Я, как и тысячи, умом все это знаю
Но сердцем не могу никак принять…
Что если в мире этом души лишь пылинки -
Источник аллергии для тебя?
Стреляет ярость в области затылка,
Свергая бесполезного царя…
И голова совсем уже пустая
К вопросам мирозданья холодна,
Лишь слезы о судьбе своей роняет
На истин черновые письмена…
* * *
Что если вдруг, мы, лишь в припадке веры,
В сомнениях взываем к небесам?
Фанатики, фашисты, изуверы…
Нам нет дороги в твой священный храм!