Когда на душе паскудно, а в сердце пусто,
И мертвые листья жжет под ногами осень,
Когда из прокуренных лёгких бардовый сгусток
В чугунную урну швыряешь, как шапку оземь;
Когда в кабаках пропился до самых стелек,
А стёжка-стезя волочит за кушак, да в омут —
Тогда и припомнишь богом забытый берег,
Тогда и встревожит память дорога к дому.
И старая церковь с её колокольной дробью
Как будто протяжный стон под лопатку вколет,
И раненным зверем, следы окропляя кровью,
Ты выйдешь из чащи леса во чисто поле.
Ты выйдешь опустошенный, босой и нищий,
И будешь идти заросшей тропою слепо,
Лишь, дав для своих извилин немного пищи,
Откроешь глаза и снова увидишь небо.
И бросив на землю посох, расправишь плечи,
И притчу о блудном сыне сочтешь за догму,
Ведь, как не мытарься — душу ничто не лечит,
И так не снимает боль, как дорога к дому. . .
__
апрель 2016