Не уверена, что усну,
Что проснуться потом захочется.
Мне бы камнем пойти ко дну:
Все же лучше, чем в муках корчиться.
Что теперь за окном? Печёт?
Иль зима завывает гундосая?
Дней давно не ведет подсчёт
Голова моя безволосая.
Губы силятся повторить:
«Продержись еще, ты живучая».
Только тело огнём горит
От токсинов, по венам пущенных.
Только руки устало дрожат,
На покой сердце просится смелое.
А у ангелов здешних наряд:
Вместо крыльев – халаты белые.
Говорят мне, что зря боюсь.
Можно ль ангелам смертных обманывать?
Или завтра я все же проснусь,
Чтобы с жизнью проститься заново?