Нам говорили издавна,
Что мы огородили себя сами:
Возвысили изгородь,
Посадили "семя знаний".
В коробку, что не вскрыть,
Без нарушений функций,
Чтоб человечий крик не превратился в рык,
И в библию не превратилась конституция.
Хотя мертвым плевать -
У них и коробки другие,
И стены из цинка,
Да и условия не квартирные, а полевые -
Своя юзиминка, своя кислинка.
Но в наших ящиках,
Закрытых сундуках,
Так сладостно манящих,
Как аромат вина,
Что близко,
Но не в руках,
Что ты хватаешь,
Но хватаешь часть лишь,
Как хвост от ящера..
И все это во снах,
В ручной той клади,
В багаже.
И не сломать, увы, но можно сжечь,
Ведь наши мысли - холст,
Пускай он далеко не чист и изувечен,
Как старый каменный погост.
Но интересно, что внутри
Любимых черепов
От Тома Френча.