Никто не знает,
что нас завтра ждёт.
Скрипят уныло
петли у ворот,
крыльцо
ветшает,
боязно ступить.
Пора, друг мой,
изжитое забыть.
Дай руку мне.
Разминуться – нельзя.
Причал разрушен,
что твоя стезя,
пейзаж привычный
за моим окном
стал миражом...
Боль – будто в грудь –
ножом.
Раздольны
поздней осени поля,
ещё черна
остывшая земля,
и сто ветров,
что провожают нас
стремительны,
как жизнь –
калиф на час.
30.11.18