это не я ли тебя породила, моя изуверская тень?
и пока я иду, и стою, и живу, и покуда есть свет,
будь то ночь или день,
ты повсюду со мной, не умнее меня, не сильней.
это я говорю: пусть и сгину во тьме без тебя,
только есть у меня очень много теней –
самых разных, не только таких говорящих,
что я просто палач
тихой самости, осени в сердце, что глаза мои – листья опавшие,
что мне вечно срываться на плач,
как срывается в небо золотая, отпетая ветром, листва.
оттого, что, как в ручке чернила, постепенно
исходит душа на слова.
ну и что, моя тень, моя темень,
пусть всё то, что пишу, говорю, чем дышу,
и останется просто словами.
может, только они
в мире насмерть залюбленных жизнью людей –
оправдание существованья...