Она пришла по дну провала,
С тенью ангелов из снов.
Её любовь околдовала,
Своим дыханием без слов.
Она пришла с иного мира,
Пришла в озябшую Москву,
Собрать остатки злого пира,
Развеять грешную тоску.
И в ней нельзя уединиться,
Поражает дней её размах,
Летят по не небу к югу птицы,
В душе рождая смутный страх.
Приют последний на бульваре,
Она нашла в садах Москвы,
В своём не щуточно угаре,
У линий южных кольцевых.
Её манит завидный жребий,
Машин спешащая орда,
Среди приезжего отрепья,
Не станет вольной ни когда.
Пусть я поэт,- но я не Парий,
Зачем мне осени слова?
Пошит Москве чужой гербарий,
В котором боль людей жива.
В ней с тенью ангела в проёме,
Окаменев живут века,
И на Арбате в гастрономе,
Ей не купить любовь с материка.
И на перронах у вокзалов,
Она своя среди бомжей,
В своём осеннем карновале,
Другим не ищет новостей.
Какую снедь готовит солнце?
В железных рёбрах белых стен,
Считают дни свои червонцы,
В мартен сгребая рыжий тлен.
Она пришла не для забавы,
Вдохнуть смертельный аромат,
Седым угаром дышат травы,
А выдыхают только яд.
Голодный призрак медной стаи,
С толпой снующей без конца,
Как будто у меня украла,
России чистые сердца...