Если - дом, то возле речки,
И чтоб - справная жена.
Ну а я бы сел у печки
И читал журнал «Брехня».
Почитав,
за трясогузкой
Наблюдал бы из окна.
Быть должна речушка русской:
Яя, Вишера, Исня…
Чтоб текла она неспешно,
Отражая неба синь,
И чтоб плакал безутешно
В люльке Васька – пятый сын.
Я жене бы: «Дорогуша,
Васька – мокрый, посмотри».
А она, большая клуша,
Нежно Ваське: «Не ори».
Всё – мечты.
Ну вот я - грешник,
Вот - «Брехня», а вот – мой бред.
И течёт в окне неспешно
Речка.
Русская?
Да нет.