* * *
Голубая пастель город кутает в сны.
Сотни вёрст до тебя. Два часа до зимы.
Верховые столбы пролетают звеня.
Ни обнять, ни спросить: “Как ты там? Без меня…”
И молчит телефон. Лишь тревожные сны.
Вот и кончилось всё… В двух часах от зимы.
© Маруся Трифонова, 30 ноября 2018 г.