Кричат обнажённые струны,
и кажется, как всегда,
что от обойдённой фортуны
не осталось теперь и следа.
Лишь только плакучая осень
срывает последний покров,
и не о чём не спросит,
и не остановит кровь
из бурлящей, горящей, кипящей
мелодии жёлтых огней,
и лишь позовёт маняще
на улицы вместе с ней
пройтись по затоптанной грязью
подстилке из жёлтых листков,
где тонкой незримою связью
прочнее стальных оков
всё связано в мире тленном,
и дней убегающих в даль
всё меньше на свете белом
и оттого-то так жаль,
что от обойдённой фортуны
не осталось, увы, и следа.
Кричат обнажённые струны
сегодня не так как всегда –
ведь прошедшего в мире подлунном
уже не вернуть никогда.