За лесом домов совсем бездорожье и небо в карманах...
А я обезумела от всего, что ты зовёшь межсезоньем
и произносишь слова почти хроматично,
касаясь только полутонов: день происходит в мире, день отражается в свете...
А ночь так логично погружается в город, и город тонет,
как тонет ноябрь в декабре, будто тает,
запутываясь в пасмурных нитях, как в объятиях птичьих…
За минуту до счастья -
безчасье, сбившееся в день...
Ты разгладишь бумажный берег, куда прибивались мои бесприютные мысли
о чём-то странном, и будешь как в гаммах
туда-сюда
с небом в карманах
говорить, что я не из тех, кого просто так целуют
за лесом домов у бездорожья,
когда пробивается ростком луна
сквозь заброшенный невод неба без звёзд и без света...
где я не становлюсь рекой перед рассветом,
а только каплей дождя
для тебя...
Моя фотография: Chrome